Para você, Dudu!

Hoje você completou nove anos. Sabe o que isso significa?

Claro. Que você nasceu há nove anos. Mas significa muito mais para mim. Significa que há exatos nove anos eu sou uma pessoa melhor a cada dia.

Desde o primeiro momento, quando eu estava sozinho naquela maternidade e a pediatra me entregou um pedaço de pano embalando um pedacinho de gente, um pedaço de mim, uma vida nova nas minhas mãos, eu comecei a ser melhor.

E não é por mérito meu, não. É por você. Ser seu pai faz de mim uma pessoa melhor. Ser seu pai, conviver com você e ter que te ensinar as coisas me fez aprender muito a cada dia.

É isso mesmo. Aprender. Desde que você nasceu vem me ensinando muitas coisas.

Já de cara eu aprendi sobre beleza. Na hora que olhei para você, era a coisa mais linda que eu tinha visto na minha vida e ainda é. Só que essa impressão não está vinculada aos seus olhinhos negros, a boquinha bem feita, as bochechas fofinhas que eu via naquele momento. Essa beleza vinha de dentro de mim. Se você fosse uma criança feia para os meus olhos – e não era e não é – ainda assim, seria a coisa mais linda que eu já vi na vida.

Depois comecei a aprender umas coisas práticas, e a primeira delas foi que o primeiro cocô do neném parece uma graxa e pode ser facilmente confundido com xixi dentro da fralda. Você deve se lembrar dessa história. Sua mãe pediu para eu ver se estava com a fralda suja e eu coloquei o dedo dentro da fralda. Achei meio molhadinha, então resolvi pesquisar melhor. Quando tirei meu dedo, parecia que estava mexendo num motor de Scania, de tanta “graxa” que veio junto. Imediatamente eu aprendi também a trocar fraldas.

E de lá para cá foram muitos outros aprendizados.

Aprendemos juntos sobre a doença celíaca, e sobre como às vezes a gente dá uma importância muito maior a um problema do que ele realmente merece. E sobre como a vida de outras pessoas é muito mais difícil – e isso ajuda a gente a enfrentar nossos problemas, não é verdade? Aprendi que mesmo uma doença como a sua pode ser uma bênção. Tenho certeza que nossa família foi abençoada por você ser celíaco. Porque você é uma pessoa muito boa, uma alma muito especial, e poderia ter nascido numa família de ignorantes como a gente conhece, que não aceitam a doença, ou de pessoas sem condições financeiras sequer de identificar, quanto mais de manter uma dieta especial. Pois eu e sua mãe fomos escolhidos por Deus para receber, cuidar, manter saudável essa jóia que é você.

Aprendi outra coisa muito especial também, que para você não vai fazer muito sentido ainda. Eu entendi que as palmadas que a sua avó me dava e que eu achava que doíam muito, não doíam. Ou pelo menos, não doíam tanto em mim quanto doíam nela. Cada briga, cada vez que ela chamava a nossa atenção – e eram muitas, acredite – ela se machucava por dentro. Você não vai entender isso até ser pai, tenho certeza. Porque sua avó já tinha me dito isso e eu não entendia até você chegar.

Mas, Dudu, entre todos estes ensinamentos, o mais importante sem dúvida foi o amor. Esse amor de pai para filho, um amor completo, intenso, altruísta e egoísta ao mesmo tempo. Altruísta porque quero que você seja a pessoa mais feliz do mundo e vou trabalhar para isso incansavelmente. Egoísta porque quero você o tempo todo do meu lado, e às vezes não importa se você quer. É diferente. Não dá para comparar com nada. E isso é outra coisa que você não vai entender agora também. Aliás, é algo que não é possível entender, só sentir.

Por fim, quero te pedir uma coisa bastante egoísta como esse amor do qual acabei de falar. Como eu falei, ser seu pai faz de mim uma pessoa melhor a cada dia. Então, por favor, continue sendo essa pessoa mais que especial que você já é, aos nove anos, para que eu possa continuar me sentindo cada dia melhor por muitos e muitos outros.

Obrigado por tudo!

(Texto escrito ontem, 23/04/2010)